высоцкий владимир

Поменяю пост... послушаем Высоцкого

выше головы не прыгнешь...

Мне кажется, что есть люди - по-настощему талантливые. Я даже их могу узнать и вычислить, рядом с ними просто комфортно. И ещё мне кажется, что я об этом уже говорила. Они думают метафорами и анафорами, говорят стихами, а когда готовят салат, то так стильно смешивают кубики фетаксы с кусочками помидоров, что получившееся блюдо следует выставлять в музее, а не на стол...
Я себя к ним не причисляю. Без ложной скромности - я не считаю, что природа меня обделила. Но выше головы не прыгнешь, и я боюсь, что никогда не смогу вот так - смешивать аккуратные кубики слов с кусочками смысла, шутя, играючи, и чтобы потом это выставлялось в музее.

А ведь есть люди, которые по пути из столовой в курилку после обеда сочиняют песню, заставляющую потом плакать миллионы людей. Или смеяться - не суть важно. Главное, переживать, чувствовать... Чувствовать себя живыми...

Сегодня открыла для себя помимо музыкального таланта Э. Шклярского его графику...

Если бы как в сказке мне предложили попросить у некоторой волшебной сущности всё, что угодно, я бы пожелала именно это умение -укладывать черно-серые штрихи на белый лист бумаги...быстро, не раздумывая, с лету, на эмоциях...  Могу, могу, конечно, да, не так...
Может, позже получится: приходят люди и трамваи, так отчего не прийти таланту?

Один из вариантов

Когда нам вручали дипломы, зав. кафедрой нам сказал: "Счастье - это когда утром с удовольствием выходишь на работу, а вечером с радостью возвращаешься домой". Истинная правда. Не любовь, не деньги, не мировая слава, не исполнение самых невозможных желаний, а повседневность - потому что всё, кроме неё, преходяще.
Для того, чтобы семечко проросло, ему нужна плодородная земля, но для того, чтобы из него получился красивый цветок и плод с новыми семечками, одной почвы недостаточно - нужен подходящий климат и, в общем-то, атмосфера. Что-то я не слышала о розах на Марсе.
Человек в этом отношении мало чем отличается: для того чтобы он "плодоносил" идеями, ему нужен налаженный быт. Я не отрицаю, что лучшие мысли, возможно, приходят на голодный желудок.
 Но только когда человек помнит, как было до этого. Помнит о том, что у него было повседневное счастье. Или твёрдо знает, какое счастье ему нужно, до мельчайших деталей - как-то: цвет стразиков на ошейнике йоркширского терьера жены или материал шнурков ботинок, в которые он будет одет на корпоративе в честь его повышения до гендиректора корпорации. Ну, мало ли кто о чём мечтает. (офигеваю от пустых разговоров сослуживец на работе про эти самые стразики, к концу рабочей недели меня просто  от них подташнивает...)
И ещё надо постоянно чем-то поддерживать свою повседневность. Но это значительно проще, чем начать: ко всему привыкаешь, и к работе над своим счастьем - тоже. Захотеть чего-то конкретного, к чему действительно можно стремиться - вот где самая большая сложность. Большинство из нас срезается именно на этом этапе.
Тринадцать лет назад наш зав. кафедрой сказал, чего можно хотеть.
Ты устраиваешь быт, который устраивает тебя. - физически или в голове, соглашаясь с тем, что, да, это не мешает тебе идти дальше. И после этого благополучно останавливаешься или покоряешь приглянувшиеся вершины.
Один из вариантов.

так возьми в ладонь клевер...

Лебединая сталь


Возьми в ладонь пепел, возьми в ладонь лед
Это может быть случай, это может быть дом.
Но вот твоя боль, так пускай она станет крылом
Лебединая сталь в облаках еще ждет

Я всегда был один. В этом право стрелы
Но никто не бывает один даже если б он смог
Пускай наш цвет глаз ненадежен как мартовский лед
но мы станем как сон и тогда сны станут светлы

Так возьми в ладонь клевер, возьми в ладонь мед
Пусть охота летящая вслед растает как тень
Мы прожили ночь, так посмотрим как выглядит день
Лебединая сталь в облаках, вперед!



Мне было бы легче петь


Мне не нужно касанья твоей руки
И свободы твоей реки.
Мне не нужно, чтоб ты была рядом со мной,
Мы и так не так далеки.
И я знаю, что это чужая игра,
И не я расставляю сеть,
Но если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.

Это новые листья меняют свой цвет,
Это в новых стаканах вино.
Только время уже не властно над нами,
Мы движемся, будто в кино.
И когда бы я мог изменить расклад,
Я оставил бы все, как есть,
Но если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.


По дощатым полам твоего эдема
Мне не бродить наяву.
Но когда твои руки в крови от роз,
Я режу свои о траву.
И ни там, ни здесь не осталось скрипок,
Не переплавленных в медь.
Но если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.

Так прости за то, что, любя тебя,
Я остался таким же, как был.
Но я до сих пор не обучен прощаться
С теми, кого я любил.
И хотя я благословляю того,
Кто позволил тебе взлететь,
Если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы легче петь.

Если бы ты могла меня слышать,
Мне было бы незачем петь.

картинка инета

Gloria

Все это так по-дурацки, так не серьезно, так по-детски. Спрашивает меня,  смотрит так остро-остро, сканирует, просвечивает насквозь и все ведь видит, все-все-все... И я, стеклянная, прозрачная, пропускаю через себя его быстрые взгляды и не могу подобрать нужные слова ни на одном из языков. А он стоит, смотрит и смотрит, и молчит, главное, молчит. Сгребаю себя в кучу и выдавливаю по звуку, по слову...
Сижу, сижу, сижу, никого нет...и не надо на данный момент... стены дома  дышат и вроде бы успокаивают: да ладно тебе, да не переживай ты так... А я и не переживаю, я сижу пялюсь в монитор и категорически ни о чем не думаю. И так неопределенный отрезок времени, пока он не возвращается и не начинает втолковывать что-то невероятно приятное своим вечно спокойным голосом. Сижу, слушаю. Опять невероятно прозрачная. Но уже вроде бы чуть-чуть более прочная...

опять

         Опять, выходит, плакала зазря.
         Арбской вязью
         Рисую грязью
         Посередине улицы и ноября.

         И вроде существуем: он и я.
         В нелепых заголовках
         Очень ловко
         Обходим темы света и тепла.

         И плакать поздно, бесполезно, зря.
         Арабской вязью
         Пишу по грязи,
         Что всё закончится с приходом декабря...

аттракцион

вечное воз-вращение

аттракцион, знакомый давным-давно.
я не пойму, почему я ещё жива.
парк развлечений работает день и ночь -
крутятся, крутятся, крутятся жернова.
если всё сон - не слишком ли длинный сон?
я наигралась, мне нечем уже платить.
остановите чёртово колесо!
я не могу, не умею с него сойти.
над головой проносятся облака,
там, под ногами, осенью лес горит.
вечное возвращение.
вечный кайф.
милый горшочек, пожалуйста, не вари!
что-нибудь сделай, иначе я прыгну вниз;
только один из знакомых моих живых
знает, как запускается механизм, -
но не умеет, не может
остановить


***

Ты носишь запах осенних листьев, - я разучилась спокойно жить;
какой алхимик и чёрный мистик его творил для тебя, скажи?..
Я, как больная, хожу по краю; и не ругаю, и не браню,
а просто-напросто умираю - по сто четырнадцать раз на дню.
Тебе, наверно, нужна охрана, - но ты не знаешь и крепко спишь.
Я говорю себе: рано, рано, всё чинно-мирно, всё - гладь да тишь;
я говорю тебе: верю, верю, я говорю тебе: верь мне, верь, -
тебя выслеживаю, как зверя, тебя выслеживаю, как зверь.
Всё будет трогательно-внезапно, - и стыд и совесть сданы в утиль;
я слишком помню твой тонкий запах, чтобы позволить тебе уйти...
Пускай другие живут - ревнуют, и варят суп, и стирают кед, -
а я брожу за тобой Гренуем, сжимая нежность - ножом в руке.


***

Мы назвали весь мир - танцполом,
полем боя весь мир
назвали;
наши танцы - на грани фола,
нервы станут прочнее стали,
если выдержим.
Защищайся.
(Не полна ли терпенья чаша?..)
Этих танцев на грани счастья
нам никто не простит
из "наших".

Мы не любим побед без боя,
мы в пожаре привыкли греться;
наше счастье - на грани боли,
вязью шрамов украсим
сердце.
Сколько жарких, весёлых вёсен,
унесённые половодьем,
мы смеёмся,
опять смеёмся,
а другие - глаза отводят...

Наши танцы - под сенью ночи,
я шепчу: осторожно,
ты же
проверяешь меня на прочность:
что, жива ещё?
больно?
дышишь?..
Я терплю, хоть ни к чёрту нервы, -
я встаю, позабыв о ране,
танцевать для того, кто первым
научил меня жить
на грани.


Ракель Напрочь

(http://kaitana.livejournal.com/)